Presente, futuro; ubicación, realidad.

Ah, si. Estuve leyendo bastante todo lo escrito, más que nada lo almacenado en /locucho. Definitivamente he vivido la vida que quise, hasta acá. La de víctima, la de quien se crea problemas ficticios a falta de complicaciones reales y termina encerrándose, cual Kafka misógeno, en su propia realidad ficticia. Lo real no es eso, lo real no existe. Lo real se construye bajo las acciones que uno cree, modifican su realidad. La realidad tampoco existe, sólo hay un conjunto de emociones, que uno fabrica para encontrar alegría, porque para eso están. Quien no las encuentra es porque no quiere, o sus circunstancias son limitadas (todos tienen posibilidades, algunos más, otros menos), todo es creación nuestra, a ver cuándo nos dejamos de joder.

Anselmito, mañana hacete rastas, aprendé a tocar la guitarra, prestá el bongó y decidí tu futuro. Anselmito, está en tus manos hacer del cielo una tormenta o un arcoiris, está en tu cielo hacer de tus manos cuero curtido o un tintero inquieto. Anselmito, la música está en las palabras, inventá tu propio dialecto. Anselmito, la vida está en el mundo, inventá tu propio mundo.